Je cherche les prétextes, les distractions pour éviter d’appuyer la mine sur mon cahier. Écrire. Un bon millier d’heures de bobines d’images muettes, sous-titrées souvent en vers, que j’accumule dans l’attente du moment, cette petite transe qui me ferait tout rendre, comme toute expérience à haute teneur sensorielle ayant un potentiel orgasmique évident. Me soulager, soupirer d'après la sensation du ventre rempli de délices, la tête vidée et la page pleine, ordonnée, des pensées qui n’étaient encore qu’abstraites et immatérielles. Illisibles.
Une dense phrase d’Yvon Rivard m’a fait arrêter plus D’une fois. J’ai la rage d’écrire, de dessiner du réel, celui de mon imagination. Un portrait de ce qui danse en moi, à contre-jour, les silhouettes inatteignables.
Je n’ai pas de réel blocage, j’ai seulement la peur qui gronde, depuis cette conférence de Dany Laferrière. Peur de l’autoconfrontation.
